pke korrigiert

Eine lose Abfolge hinlänglicher Ereignisse, Kissen gerückt, in den Schuh geschlupft, der hellblaue Schal liegt auf dem Bauch, auf den Pullover gemaltes schaut Schwarz Weiß Blau heraus, zwischen den Lippen balanciert, Glut an der Spitze, Rauch in die Luft gepustet, die Zigarette an die Lippen geklebt, zusammengekniffen gewippt, Rauch kräuselt, ach was soll dass heißen, Verzicht, auf das, Trompete spricht, ihr Zauderer, lasst mehr geschehen, bevor ein nasses Laken weht. Gerüche, Teer ins Schienenbett gegossen, am heißen Sommertag, große Bäume legen Schatten, Veilchen ruhen, der Flieder duftet beim Teer. Strohballen säumen die Straße, Motorräder knattern, verströmen süßlichen Geruch. Was sagt die Nase?, „Dann ist Sommer", ja, aus dem Seitenwagen lehnt ein Tänzer, berührt die Straße mit der Schulter, fast. Lass uns Mäuse füttern, Ratten auch, die angstvoll blicken, in einer Kiste mit Sand, da schlief ich unter Decken, ich roch nach kaltem Teer, am Tag im Kino, mit neuen Schuhen, die sind Rot, da bellen Hunde, Zirpen melden, mit roten Schuhen grub ich den Tag aus, der in Luft hing, da warf der Wind, das los gerüttelte Schild nach unten, das war am Nachmittag, vor der Bäckerei, beinahe auf die, die am Tisch saßen, es stoppte jäh, vor dem Löwen aus Porzellan, der dennoch kippte, zur Seite fiel, er landete mit Krach, der dicke Schädel schrammte, vorbei, der Gast blickt ruhig auf das Geschehen, den schweren Löwen auf der Kante, die er prüft, als läge eigener Wille, unter den Locken im Porzellan, der Gast schaut zu mir rüber, wie ich, mit meinem Blick noch in der Luft, zuschaue wie Seile angebunden werden. Was schon geborgen war, lag in der Karre, gut an der Kante, die zu überwinden war, ohne das der schwere Löwe aus Porzellan, so mächtig, wie ein dicker Schädel, die Bergung abgebrochen, nicht hingelaufen, mit den Mundwinkeln gezuckt, sachte nachgelassen, nichts zerschlagen, Pause. Ich nahm mein Buch, schlug die Seiten auf, versunken, Köpfe tauchten, staunten, die Zeichnungen, auf weichem Grund, offen porig, helle gelbe Haut, wie Lederlappen, es stand die Bleistiftspur und gaukelte Bewegung vor, als ich den Seiten etwas entnahm, aus Material, das lose in den Händen hing, es stank, wie Lug und Trug, wie ein altes Handtuch, am Ende der Geschichte trage Geborgenes zurück, das Buch enttäuschte, was schön begann, erstunken und gelogen. Was bleibt mir?, ich lös es auf, den Karren, den zerlege ich, den weissen Löwen aus Porzellan lass ich liegen, glänzt schon wieder, in der Sonne.  👍