Montag, 25. Oktober 2021

Punkt Karos Echo, korrigiert

Eine lose Abfolge hinlänglicher Ereignisse, Kissen gerückt, in die Schuh geschlüpft, der hellblaue Schal liegt auf dem Bauch, auf den Pullover gemaltes Bild schaut Schwarz, Weiß, Blau heraus, eine Zigarette an die Lippen geklebt,  balanciert, zusammengekniffen und gewippt, Glut an der Spitze, Rauch gekräuselt in die Luft gepustet. Ach, was soll das heißen, Verzicht, auf das, Trompete spricht, „Ihr Zauderer, lasst mehr geschehen!, bevor ein nasses Laken weht". Gerüche, Teer ins Schienenbett gegossen, am heißen Sommertag, große Bäume geben Schatten, Veilchen ruhen, der Flieder duftet neben Teer. Strohballen säumen die Straße, Motorräder knattern, verströmen süßlichen Geruch. Was sagt die Nase?, „Dann ist Sommer", ja! Aus dem Seitenwagen lehnt ein Tänzer, berührt die Straße mit der Schulter, fast. Lass uns Mäuse füttern, Ratten auch, die angstvoll blicken. Letzte Nacht, in einer Kiste, auf Sand, da schlief ich unter Decken, ich roch nach kaltem Teer. An dem Tag im Kino, mit neuen roten Schuhen, „Die sind Rot", das bellen Hunde, Grillen zirpen es, mit roten Schuhen, grub ich den Tag aus, der in Luft hing, da warf der Wind, das los gerüttelte Schild, nach unten, das war am Nachmittag, vor der Bäckerei, beinahe auf die Tische. Es stoppte jäh vor einem Löwen aus Porzellan, der dennoch kippte, zur Seite fiel, er landete mit Krach, der dicke Schädel schrammt  vorbei, ein Gast blickt ruhig auf das Geschehen, der schwere Löwen prüft die Kante, als läge eigener Wille vor, unter den Locken im Porzellan. Was schon geborgen war, lag in der Karre, gut an der Kante, der schwere Löwe fiel, Seile wurden angebunden, sachte nachgelasssen, nichts zerschlagen. Pause. Die Bergung wurde abgebrochen, hingelaufen,  mit den Mundwinkeln gezuckt. Dann schlug ich mein Buch auf,  prüfte, Köpfe im Buch versunken tauchten auf und staunten, Zeichnungen, auf weichem Grund, ganz offenporig, helle gelbe Haut, wie Lederlappen, da stand die Bleistiftspur und gaukelte Bewegung vor, als ich zwischen den Seiten etwas fand, das lose in den Händen hing, wie ein altes Handtuch. Am Ende der Geschichte trage ich schon Geborgenes zurück, was schön begann, verloren. Was bleibt mir? Der weiße Löwen aus Porzellan, den lasse ich liegen, der glänzt schon wieder, in der Sonne.